я знаю, что писать ни о чем, это как мое призвание.
у меня нет заранее подготовленных текстов. нет подстроенностей и сценариев. не получается.
иногда так и хочется ни о чем! как Веллер.
о солнечных кустах; о вечно бегущих или идущих облаках; о том, как красиво, когда солнце светит под дождь, или дождь идет под солнцем. кто под кем не понятно, но красиво и неважно; о том, как бывает безразлично и безрассудно; о том, как руки хотят писать, а не могут, как земля высыхает без влаги, без наполненности смысла; о том, что хочется так многих сделать счастливыми, а сам сделаться не всегда можешь; о том, что сожаление порой берет верх, и руки тянутся, так долго и бессильно вниз, касаясь пола, что такое чувство, будто можешь обнять себя и всю комнату, комнату с бесконечными углами, которые не кончаются и не начинаются. они везде и всюду, а ты посредине, а они смотрят на тебя и тоже сожалеют. даже стены сожалеют о твоем сожалении; о том например, что в мире миллионы книг, миллионы бесконечно интересных писателей, людей, а твоей жизни не хватит, чтобы узнать как можно больше. как можно больше никогда не кончится. как можно больше* это сплошная бесконечная; о том, что природа такая сильная, такая живая, такая безвозмездная. такая безвозмездная, что дала тебе возможность ценить ее, любить за красоту и благородство. за самое это чувство, что поднимает нас над тем тленным и не вечным. прекрасное - вечно. и мы можем это ощущать, то прекрасное. в этом и спасибо. спасибо за это качество? за этот навык? не знаю, как это назвать. за это все;
о том еще ни о чем, что на моем плече сидит тот самый крыс, которого я не осмеливаюсь называть именем. он так тихо сидит, что наверно сейчас заснет. и он такой теплый. я касаюсь его щекой и хочется быть для него волшебницей и всем. волшебницей, которая однажды расколдует его, и он станет тем самым волшебным принцем, или не принцем, или каким - нибудь другим, но не тем, кто он сейчас. так хочется чтобы он разговаривал. я схожу сума, но я смотрю на него и думаю как жаль. я бы прочитала ему вслух любимые места из книг. рассказала как я вижу каждого любимого персонажа. нарисовала бы для него то место, в которое он бы хотел отправится путешествовать. показала ему множество и кучу важностей жизни, и не совсем важностей. я пишу ни о чем, чему я его научу? научу смелости. и хоть это уже совсем не ни о чем*, но все же. его сердце не выпрыгивало бы от малейшего лишнего звука, он бы сам не подпрыгивал от страха и не прятался бы за всем чем можно. мой смелый ланцелот, отчаянный винсент, благородный принц персиан, и невозможный аслан. мой все храбрецы на свете вместе взятые; о том, что я всегда так много могу сказать. дайтесь мне в живую! я расскажу вам так много ни о чем. о том, что ни о чем это и есть все.
у меня нет заранее подготовленных текстов. нет подстроенностей и сценариев. не получается.
иногда так и хочется ни о чем! как Веллер.
о солнечных кустах; о вечно бегущих или идущих облаках; о том, как красиво, когда солнце светит под дождь, или дождь идет под солнцем. кто под кем не понятно, но красиво и неважно; о том, как бывает безразлично и безрассудно; о том, как руки хотят писать, а не могут, как земля высыхает без влаги, без наполненности смысла; о том, что хочется так многих сделать счастливыми, а сам сделаться не всегда можешь; о том, что сожаление порой берет верх, и руки тянутся, так долго и бессильно вниз, касаясь пола, что такое чувство, будто можешь обнять себя и всю комнату, комнату с бесконечными углами, которые не кончаются и не начинаются. они везде и всюду, а ты посредине, а они смотрят на тебя и тоже сожалеют. даже стены сожалеют о твоем сожалении; о том например, что в мире миллионы книг, миллионы бесконечно интересных писателей, людей, а твоей жизни не хватит, чтобы узнать как можно больше. как можно больше никогда не кончится. как можно больше* это сплошная бесконечная; о том, что природа такая сильная, такая живая, такая безвозмездная. такая безвозмездная, что дала тебе возможность ценить ее, любить за красоту и благородство. за самое это чувство, что поднимает нас над тем тленным и не вечным. прекрасное - вечно. и мы можем это ощущать, то прекрасное. в этом и спасибо. спасибо за это качество? за этот навык? не знаю, как это назвать. за это все;
о том еще ни о чем, что на моем плече сидит тот самый крыс, которого я не осмеливаюсь называть именем. он так тихо сидит, что наверно сейчас заснет. и он такой теплый. я касаюсь его щекой и хочется быть для него волшебницей и всем. волшебницей, которая однажды расколдует его, и он станет тем самым волшебным принцем, или не принцем, или каким - нибудь другим, но не тем, кто он сейчас. так хочется чтобы он разговаривал. я схожу сума, но я смотрю на него и думаю как жаль. я бы прочитала ему вслух любимые места из книг. рассказала как я вижу каждого любимого персонажа. нарисовала бы для него то место, в которое он бы хотел отправится путешествовать. показала ему множество и кучу важностей жизни, и не совсем важностей. я пишу ни о чем, чему я его научу? научу смелости. и хоть это уже совсем не ни о чем*, но все же. его сердце не выпрыгивало бы от малейшего лишнего звука, он бы сам не подпрыгивал от страха и не прятался бы за всем чем можно. мой смелый ланцелот, отчаянный винсент, благородный принц персиан, и невозможный аслан. мой все храбрецы на свете вместе взятые; о том, что я всегда так много могу сказать. дайтесь мне в живую! я расскажу вам так много ни о чем. о том, что ни о чем это и есть все.
Комментариев нет:
Отправить комментарий